Otro de Kadiiski

VIII

Primavera inquieta. Se oye el gemido de las ramas húmedas. Las ventanas traquetean. El corazón –bomba de relojería- también late, late, late, late… Un árbol en forma de horquilla abofetea al viento sobre la colina como si, después de franquear la cima, la Victoria de Samotracia descendiera por la pendiente y sólo pudiéramos ver sus alas… Pero, ¿por qué no despega? ¿Las victorias no son aladas? ¡Qué tiempo éste, desprovisto de alas!

Del libro La muerte de la golondrina blanca y trece nuevos sonetos (2001).

Le mystère des voix bulgares

Si os gusta la música popular, quizás os interese este coro investigador, que recopila, registra y difunde piezas orales del ancestral folklore búlgaro.

Nikola Vaptsarov (Bansko, Bulgaria, 1909-1942)

En prisión, el aguerrido poeta de Cantos de motor, traducido a más de 40 idiomas, que había dedicado un ciclo al heroísmo de la República española, antes de ser ejecutado por sus ideas revolucionarias y antifascistas, escribió estos dos poemas finales:

***

POEMA DE ADIÓS
a mi esposa

Quizás sin avisar, invitado lejano
al que ya nadie espera, te visite en un sueño.
No me dejes afuera a la intemperie.
No asegures del todo nuestra puerta.

Entraré con sigilo. Me sentaré despacio,
tratando de observarte en la penumbra.
Sólo cuando los ojos se sacien de mirar,
te besaré, y partiré para siempre.

***

La lucha es implacable y cruel.
La lucha es, como suele decirse, épica.
Yo moriré. Otro ocupará mi lugar… y así siempre.
¿Acaso importa aquí la suerte de uno mismo?

Un disparo, y después- sólo gusanos.
Esto es algo tan simple como lógico.
¡Pero en la tempestad de nuevo estaremos juntos,
oh pueblo mío, porque nos hemos amado!

(14.00 h. 23-VII-1942)

Tudor Arghezi (Tirgu-Jiu, Rumanía, 1880-1967)

LAS COSAS DEL PASADO VIENEN SOLAS,
el alma de las cosas sin sombra ni existencia.
Salen de las malas hierbas del tiempo,
del terciopelo de la podredumbre,
de su liquen, del álamo hueco,
acompañadas del vuelo de las libélulas.
Las tristezas antiguas,
de otras vidas de la vida,
unas me reconocen, otras me han olvidado.
Tengo frío...

No me dijo ella su nombre.
Yo la vi desde lo alto
una vez todavía.
Dos veces la he visto,
extraña.
Una vez, junto al pozo de la Samaritana.
Una vez, en la calle, bajo de una sombrilla.
Ya no es más la esbelta joven con un cántaro en el hombro,
es una cosa mezclada
a las cosas sin sombra.

(1941)

Traducción de María Teresa León y Rafael Alberti. Poesías. Buenos Aires. Losada, 1961.

Kiril Kadiiski (Yabalkovo, Bulgaria, 1947)

LA CLEPSIDRA DEL CORAZÓN

La luna, completamente llena y de una frialdad nacarada, surgió en el horizonte. La liebre en la alfalfa levantó con temor la cabeza. Sus orejas marcaban las doce menos cinco en la esfera siniestra. Era absurdo. Pero sólo en apariencia. Su corazón batía tan rápido que en un solo segundo medía varios a la vez. Está claro que todas las cosas, vivas o muertas, viven en un tiempo diferente.

Del libro La calavera de Yorick. 45 poemas cotidianos (2004)

Pusto no ludo i mlado (otro de Ustata)

No, no es el cantante de El Barrio. Es Ustata de nuevo, listo para actualizar un clásico de la música folklórica búlgara, "Pusto no ludo i mlado", que viene a decir, en traducción libre: "Un mozuelo atolondrado / me pide mis ojos negros / como regalo. // Si se los doy, ¿cómo lo hago? / ¿Cómo lo haré, si mi madre / me está mirando?".

No os perdáis, al final del vídeo, el duelo de tambor y de gaita (que en búlgaro, curiosamente, se dice "gaida") en el fragor de la danza.

Un' altra voce: Luciano Erba (Milán, 1922)

EL CONDUCTOR DE TRANVÍA METAFÍSICO

A veces vuelve el sueño

en que manejo un tranvía sin raíles

por campos de patatas e higos verdes;

en el cultivo las ruedas no se hunden

esquivo espantapájaros y cabañas

voy en busca de septiembre, hacia octubre

los pasajeros son mis difuntos.

Despierto y aparece la antigua duda

de si esta vida no es una casualidad

y el nuestro sólo un pobre monólogo

de preguntas y respuestas caseras.

Creo, no creo, cuando creo quisiera

llevarme al más allá un poco de lo de acá

incluso la cicatriz que me marca

la pierna y me hace compañía.

Bueno, ¿y qué? parece que diga in excelsis

otra voz.

¿Otra?

(Poema extraído de Un' altra voce. Antologia di poesia italiana contemporanea con traduzione in spagnolo. Edición de Franco Buffoni. Traducción de Juan Carlos Reche. Milán, Marcos y Marcos, 2008)

Ma-de-in-Bul-ga-ria (Bate shefe)

No sé lo que me da Ustata ("La Boca"), pero me parece un genio. Aquí con Sofi Marinova, su partenaire habitual, una Señora gitana.