Paz por Paz

NADIE MERECE MORIR

Para Amparo y Gabriel Celaya

Pon una bomba en tu alma
¡no la pongas fuera!
Nadie merece morir porque el polen es ciego.
Y cae, simplemente cae
y tú estás hecho así y el otro hecho lo mismo.
Deja lo que ha nacido sin querer,
acaso un monstruo, un asesino, un ángel vivo.
¡Oh no mates tú!, ya matarán otros,
ya mataron otros lo que vivo ha nacido
sin querer, tampoco.
¡Ay! ¿son los dioses de arriba? ¿El destino?
El vivir no tiene ojos.

(1977)

Poema de Juan Bernier, del libro Poesía completa (Pre-textos, 2011; prólogo y edición de Daniel García Florindo)

Pasos en la nieve

Se me ocurrió entonces que si la iniciaba en cierta clases de drogas, y si acababa siendo adicta, quizás se liberase de lo que había sido. Podía salir de esa situación siendo una mujer distinta, y aunque yo conservase mi posesión de ella, mis conocimientos de lo que había sido ya no tendrían valor. Empezaría una relación nueva.

Su adicción quizá regenerase todo lo que había sido endeble y moribundo en ella, y al mismo tiempo disolviese lo que era envarado y rígido; adquiriría nuevos deseos y nuevas costumbres, y se liberaría de lo que pensaba de mí, de lo que sentía por mí. Como un pólipo, se extendería y se desarrollaría en direcciones imprevisibles.

Microrrelato de Jerzy Kosinski, del libro Pasos (Barcelona, DEBOLS!LLO, 2011; traducción de Carlos Milla soler).

Tranströmer ;)

Tomas Tranströmer con 24 años

Tengo ingenio donde otros tienen cuerpo

despojada
rendirse ante el espanto
no resistirle
la carne, clara como una estrella,
en la boca el
sabor insípido,
una erección, debe
de quedar en este
mundo un miembro
erecto que se
sienta agusto en
esta boca, el deseo
es interminable, saber que
cada uno está debajo, encima
de uno, cada uno que
es oscuro, pero nada
claro, la carne es
suficientemente clara.

En tu pecho he
leído la misa,
en tus ojos me he
transformado, una
paloma, tan sólo
entré volando,
la hostia fue un
miembro tieso,
no entendí
nada, sólo
esta religión,
Tengo ingenio
donde otros
tienen un cuerpo

Hostia, metido en la boca
el miembro, y un
arte que no
rompe a los otros, las estrellas
y las estrellas de los otros
los seres humanos son interminables
no deben, como yo,
morir.

Poema de Ingeborg Bachmann, del libro No sé de ningún mundo mejor (traducción y notas de Jan Pohl, prólogo de Isolde Moser y Heinz Bachmann; Madrid, Hiperión, 2003)

Todo cuanto duele llega para crecer

BEBÉ

Qué tensión luminosa en la piel
qué inminencia de todo porque va a ser.

Milagro pero sencillo de la fruta como punta de rama.
Quién dijera de la rama tales poderes: otorgar color
movimiento, inauguración perpetua.

Inversión del hastío y los lunes, todo es símbolo de gozo:
la baba sin idiota, la pena que termina
donde la lágrima pierde caudal.
El hambre no remite a balanza ninguna,
a desafortunados continentes.
Todo cuanto duele llega para crecer.

Revelación también del parecido y la miniatura.
Belleza de lo que pervertirá la mugre vida o
de piececito a ajado sostén.

Qué decirte; has nacido. Resta el calendario
En el brote se posó la eternidad.

Poema de Julieta Valero, del libro Autoría (Barcelona, DVD Ediciones, 2010)

Estar en buena salud. Haber estado enfermo

(André Gide)

RECURSOS PARA ENTRENARSE Y PARA INCITAR A TRABAJAR

1. Intelectuales:

a) Idea de la muerte inminente.
b) Emulación; sentimiento preciso de la propia época y de la producción de los demás.
c) Sentimiento artificial de la propia edad; emulación por la comparación con la biografía de los grandes hombres.
d) Contemplación del trabajo de los pobres; sólo una furiosa labor puede excusar a mis ojos mi riqueza (...).
e) Comparación del trabajo de hoy con el trabajo de la víspera; y elegir como referencia el día en el que uno ha trabajado más; convencerse con este falso razonamiento: nada me impide trabajar lo mismo hoy.
f) Lectura de obras mediocres o malas; sentir en ellas el peligro y exagerarse la sensación de peligro. Trabajar por odio a esas obras. (Recurso poderoso; pero más peligroso que la emulación).

2. Materiales (todos dudosos):

a) Comer poco.
b) Mucho calor en las extremidades.
c) No dormir demasiado (7 horas bastan).
d) No intentar nunca motivarse instantáneamente por la lectura ni por la música; o bien elegir un amor antiguo y no leer (pero hacerlo piadosamente) más que unas pocas líneas (...).
e) Estar en buena salud. Haber estado enfermo.


Escrito por André Gide (1869-1951) en 1894. Fragmento de su Diario (Barcelona, Alba Editorial, 1999; prólogo, selección y traducción de Laura Freixas)

La tierra nos agobia

UNIÓN

Ya conoce la viga
de la que ha de colgarse,
y el barranco matriz
en que han de caer sus cenizas.

Le dice a ella:
-Ojalá te ahorres la soga
y te juntes conmigo.

Le dice ella:
-La unión de las cenizas en un valle
no ve salir el sol.


Poema de Jorge Gimeno (Madrid, 1964), del libro La tierra nos agobia (Pre-textos, 2011)

Atención

Exterior

/444/


/Bruce Lee/

/Frutas y verduras/

/Tienda de animales/

/Videoclub Virgo/

/Zapatero/

/Internet/

Superficie

Interior

Miembro de ningún grupo

En poesía dos más dos nunca son cuatro, pero pueden serlo si aquel que cuenta no se cuenta a sí mismo. Algo que el yo lírico no puede permitirse.

*

Una vez, en Alemania, un surrealista alemán se presentaba a sí mismo. Sonríendo de una manera un tanto solitaria añadió: "¡Miembro de ningún grupo!". Entonces, todos los agrupados le sonreímos.

*

Escribir consiste en buscar las Indias para encontrar América. Cuanto todo vuelve a su sitio, el mapa ha sido alterado.

*

Ante la más mínima señal de auténtica poesía, la mente que ha estado sumergida en sus cuitas cotidianas emerge como los continentes redescubiertos tras el diluvio.

*

Las palabras que no han recibido forma poética flotan en el subconsciente como un barco sin tripulación.

*

Traer la realidad por la fuerza a la poesía siempre acaba encadenándola.

*

Cualesquiera que sean los meandros del pensamiento crítico, la poesía es como agua de manantial que encuentra sola su propio camino.


Aforismos de Nikolái Kánchev, del libro Childe Harold dalech po-kasno (Sofía, Ango Boyanov Press, 1997).

Lengua de serpiente

LENGUA DE SERPIENTE

Rodeada de árboles,
entre los arbustos,
buscaba un sendero
perdiéndolo a veces
y a veces dando con él.
De pronto me encontré
con dos ancianas
y la primera dijo:

"Estando sola apenas alcanzarás la mitad.
Pero si sois dos, abarcaréis el mundo con vuestros brazos
dejando dentro al sol y al viento fuera.
Cada uno germinará en el otro
y ambos en vuestros hijos".

Entonces habló la segunda:

"¿Qué es un anillo de boda?
Un círculo infinito
con el vacío en su interior
que tú sola tendrás que llenar".

Una vez más, tuve que comprobarlo
yo sola.

Poema de Kristin Dimitrova (Sofía, Bulgaria, 1963), traducido del búlgaro por J. A. Bernier

Foto de Ivan Ivanov (joven ataviada con un traje popular de Bulgaria)

Kristin Dimitrova (Sofía, Bulgaria, 1963)

UN VIAJE SOLEMNE A LAS RAICES FAMILIARES

Las montañas
de la aldea de mi abuelo
me odian.
Me inhalan con recelo
como un adolescente que intentara fumar.
El pueblo,
un hongo de madera creciendo en la ladera,
me mira con ventanas entreabiertas.
Visité una cueva famosa,
un pequeño gesto de cortesía
hacia los atractivos locales.

En sus intestinos rugían molinos de agua.
La tierra estaba viva.

No dejé ningun rastro.

Poema de Kristin Dimitrova (Sofía, Bulgaria, 1963), traducido del búlgaro por J. A. Bernier

Dimitris Allos (Atenas, 1963)

5.

El tiempo es
alimento para la poesía

y los amantes de la poesía a veces son

la nueva indumentaria
del tiempo

(Poema de Dimitris Allos, traducido del búlgaro por J. A. Bernier)