Jan Twardowski (Varsovia, Polonia, 1915-2006)

¡San Francisco,

soy incapaz de imitarte!

No tengo un ápice de santidad;

la Biblia me da dolor de cabeza.

Los peces no salieron a escucharme;

no sé conversar con los pájaros;

me mordió el perro del cura;

y mi corazón he descuidado.

Las montañas y los bosques son hermosos,

las rosas siempre llaman la atención,

pero entre todas las maravillas de la naturaleza

sólo a la hierba aprecio.

Pisoteada, siempre a ras de suelo,

sin dar frutos o espigas de ningún tipo...

¡Hierba, eres mi hermana

carmelita descalza!

Del libro Antología poética, Jan Twardowski. Traducción de Anna Sobieska y Antonio Benítez Burraco. Madrid, Rialp, 2009.

Miroslav Holub (Plzen, República Checa, 1923-1998)

AMOR

Dos mil cigarrillos.
Doscientos kilómetros
de pared a pared.
Eternidad y media de vigilia
más vana que la nieve.

Toneladas de palabras
viejas como huellas
de avisauros en la arena.

Cien libros que no hemos escrito.
Cien pirámides que no hemos construido.

Basura.
Polvo.

Amargura
como en el inicio del mundo.

...

En verdad os digo:
fue hermoso.


Del libro Poemas, Miroslav Holub. Traducción de Carlos Cid Abasolo y Sárka Grauová. Madrid, Cátedra, 1990.

3 poemas de Blaga Dimitrova (Biala Slátina, Bulgaria, 1922-2003)

DIMENSIONES O CRUZ

De ala a ala
abierta,
la medida del ave
para el horizonte.

De mano a mano,
en la cruz clavada,
la medida del hombre
para el Universo.

*
¿El cielo trae un ave
o el ave trae el cielo?

*
Cada vez hay más humanos en la tierra,
menos pájaros en el cielo.
¡Dios, ten piedad!

Poemas del libro Espacios, Blaga Dimitrova. Traducción de Zhivka Baltadzhieva. Barcelona. La Poesía, señor hidalgo, 2006.

Tímidamente, la primera nevada

Flow en los Premios MTV

Qué puedo decir. Me gusta Flow. Y además sus componentes son buenos amigos. Por eso me alegro tanto de que hayan tenido en cuenta a este grupo cordobés en los Premios MTV. "Amor a tientas", del disco Echo en México (Eureka), compite en la categoría de Mejor Canción del año 2009. Os dejo el vídeo, rodado en 8mm, con vestuario de La Pelusa, y repleto de localizaciones que me son muy familiares. Si os gusta, y queréis apoyarlo con vuestro voto, aquí tenéis el enlace:

www.mtv.es/especiales/top09/indexCancion.jhtml

Ewa Lipska (Cracovia, Polonia, 1945)

DURANTE LAS FIESTAS

Durante las fiestas por fin se puede
apagar el teléfono.
Si nace Dios
llamará la vecina.

Veo Casablanca
con el mismo apetito
de disgresión
de siempre.

Jugueteo con la soledad.
Me acompaña la leche caliente con miel.
Mi sexto dedo de la mano
teclea las letras.

No escribiré nada más.
La continuación de la noche
es intocable.

(del libro Placebo, Colección Cosmopoética, Córdoba, 2009)

Pequeños reportajes móviles (8): Burgás Skyline

Córdoba en noviembre

día

noche

Cosmopoética, Premio Nacional al Fomento de la Lectura 2009

http://www.elpais.com/articulo/cultura/Cosmopoetica/Cuadernos/Sur/premio/Fomento/Lectura/elpepucul/20091119elpepicul_3/Tes

¿Este soy yo?

El 8 de noviembre cumplo 33 años

Lo sentimos, Rolling Stone aprende búlgaro

Elecciones no es shopping

Chalga es shit

Costa del Sol es hell

En la revista "Light", suplemento dominical del diario "Kapital"

A la hora del inútil paseo (По време на ненужната разходка)

По време на ненужната разходка
въздухът разхвърля леко
пожълтелите листа
на безименни дървета
по шосето,
което отпочива влажно
като опашката на котка.

Ако в този празен час
мисълта заемеше
формата си най-обикновена,
щеше да приеме форма на небе,
покрив, тъкани, револвер,
не преди това да вземе
формата на някое лице,
почувствано далечно.

*

A la hora del inútil paseo
el aire va arrojando
las hojas amarillas
de árboles sin nombre
sobre la carretera
que húmeda descansa
como cola de gato.

Si en esta hora desierta
tomase el pensamiento
su forma más sencilla,
adoptaría forma de cielo,
de tejado, de lana, de revólver,
no sin antes tomar
la forma de algún rostro
que sentimos lejano.

Ivan Tzanev (Ostritza, Bulgaria, 1941)

EPITAFIO DE LA ABEJA

Tu zumbido llena el oído, pelirrojo peón negritrabajador.

¿Acaso tu nombre frágil no es el polen pegado a la boca?

Unes las partículas e infundes dulzura a las cosas,

y te veo entre las ramas, revoloteas como un rayo ensimismado.

Anudada con un hilo tierno a mi mirada cautiva,

subes cada vez más alto y cada flor se hace tu peldaño.

Cima de la caricia sin provecho, te despides del árbol blanco,

y por un pequeño sendero sonoro recorres el día apaciguado.

Qué riquezas ocultas tan avizoramente en tu colmena sencilla,

pero este ávido ensañamiento de atesorar no se puede saciar jamás.

Yo llamo un festín amargo tu día laborioso en los parrales,

parda gota de sudor, que te has colado por el racimo ambarino.

Fragancia de miel y de dolor chorrea de los aguijones que me pican,

hermana de mi celo, te alcanzo cada vez más difícilmente.

Si tiendo la mano para acariciarte, clavas tu aguijón en un instante.

Y es la pequeña raíz de una canción por ti, abeja que pereces.

(traducción de Rada Panchovska y Raúl Herrero)

Piezas del Este (Източни пиеси)

Estaba con Fruela Fernández en un hotel de Sofía y pensé en llamar a Maia Vítkova. La conocí en el festival de poesía de Háskovo Южна пролет (Primavera del Sur). Me dijo que se dedicaba al cine. Le propuse que nos enseñara la escena underground de la capital de Bulgaria, convencido de que, si existiera, ella la conocería. Me contestó que ese fin de semana estaba ocupada terminando una película que debía presentar al Festival de Cannes. Confieso que por un momento nos pareció una excusa. Pero aquí está, y es la primera producción búlgara que llega a la cita francesa en 20 años.

En la cinta, el joven artista plástico de Burgás Hristo Hristov se interpreta a sí mismo. Poco después de concluir el rodaje murió de sobredosis. El dolor de sus allegados podía percibirse en el estreno, que tuvo lugar ayer en el único cine de Burgás. Al margen de todo esto, es una excelente película y un ajustado retrato de la Bulgaria contemporánea. Sin duda, la recomiendo.

Rada Panchovska (Oborishte, Bulgaria, 1949)

CON LA MANO TENDIDA

Y el tiempo que dormita en tus rincones, muro
sobre el que nuestra infancia montaba el firmamento.

Éste es el patio, y el nogal nos encubre
como si él solo tuviera raíz para vivir.

¿No fue esa piedra acaso mi trono cuando niña?
También yo estoy muy lejos de mí misma.

Sitios de nuestra vida que son para el recuerdo
como el sol para el día.

(Del libro En el blanco mundo, 1992. Traducción de Rada Panchovska)

Otro de Kadiiski

VIII

Primavera inquieta. Se oye el gemido de las ramas húmedas. Las ventanas traquetean. El corazón –bomba de relojería- también late, late, late, late… Un árbol en forma de horquilla abofetea al viento sobre la colina como si, después de franquear la cima, la Victoria de Samotracia descendiera por la pendiente y sólo pudiéramos ver sus alas… Pero, ¿por qué no despega? ¿Las victorias no son aladas? ¡Qué tiempo éste, desprovisto de alas!

Del libro La muerte de la golondrina blanca y trece nuevos sonetos (2001).

Le mystère des voix bulgares

Si os gusta la música popular, quizás os interese este coro investigador, que recopila, registra y difunde piezas orales del ancestral folklore búlgaro.

Nikola Vaptsarov (Bansko, Bulgaria, 1909-1942)

En prisión, el aguerrido poeta de Cantos de motor, traducido a más de 40 idiomas, que había dedicado un ciclo al heroísmo de la República española, antes de ser ejecutado por sus ideas revolucionarias y antifascistas, escribió estos dos poemas finales:

***

POEMA DE ADIÓS
a mi esposa

Quizás sin avisar, invitado lejano
al que ya nadie espera, te visite en un sueño.
No me dejes afuera a la intemperie.
No asegures del todo nuestra puerta.

Entraré con sigilo. Me sentaré despacio,
tratando de observarte en la penumbra.
Sólo cuando los ojos se sacien de mirar,
te besaré, y partiré para siempre.

***

La lucha es implacable y cruel.
La lucha es, como suele decirse, épica.
Yo moriré. Otro ocupará mi lugar… y así siempre.
¿Acaso importa aquí la suerte de uno mismo?

Un disparo, y después- sólo gusanos.
Esto es algo tan simple como lógico.
¡Pero en la tempestad de nuevo estaremos juntos,
oh pueblo mío, porque nos hemos amado!

(14.00 h. 23-VII-1942)

Tudor Arghezi (Tirgu-Jiu, Rumanía, 1880-1967)

LAS COSAS DEL PASADO VIENEN SOLAS,
el alma de las cosas sin sombra ni existencia.
Salen de las malas hierbas del tiempo,
del terciopelo de la podredumbre,
de su liquen, del álamo hueco,
acompañadas del vuelo de las libélulas.
Las tristezas antiguas,
de otras vidas de la vida,
unas me reconocen, otras me han olvidado.
Tengo frío...

No me dijo ella su nombre.
Yo la vi desde lo alto
una vez todavía.
Dos veces la he visto,
extraña.
Una vez, junto al pozo de la Samaritana.
Una vez, en la calle, bajo de una sombrilla.
Ya no es más la esbelta joven con un cántaro en el hombro,
es una cosa mezclada
a las cosas sin sombra.

(1941)

Traducción de María Teresa León y Rafael Alberti. Poesías. Buenos Aires. Losada, 1961.

Kiril Kadiiski (Yabalkovo, Bulgaria, 1947)

LA CLEPSIDRA DEL CORAZÓN

La luna, completamente llena y de una frialdad nacarada, surgió en el horizonte. La liebre en la alfalfa levantó con temor la cabeza. Sus orejas marcaban las doce menos cinco en la esfera siniestra. Era absurdo. Pero sólo en apariencia. Su corazón batía tan rápido que en un solo segundo medía varios a la vez. Está claro que todas las cosas, vivas o muertas, viven en un tiempo diferente.

Del libro La calavera de Yorick. 45 poemas cotidianos (2004)

Pusto no ludo i mlado (otro de Ustata)

No, no es el cantante de El Barrio. Es Ustata de nuevo, listo para actualizar un clásico de la música folklórica búlgara, "Pusto no ludo i mlado", que viene a decir, en traducción libre: "Un mozuelo atolondrado / me pide mis ojos negros / como regalo. // Si se los doy, ¿cómo lo hago? / ¿Cómo lo haré, si mi madre / me está mirando?".

No os perdáis, al final del vídeo, el duelo de tambor y de gaita (que en búlgaro, curiosamente, se dice "gaida") en el fragor de la danza.

Un' altra voce: Luciano Erba (Milán, 1922)

EL CONDUCTOR DE TRANVÍA METAFÍSICO

A veces vuelve el sueño

en que manejo un tranvía sin raíles

por campos de patatas e higos verdes;

en el cultivo las ruedas no se hunden

esquivo espantapájaros y cabañas

voy en busca de septiembre, hacia octubre

los pasajeros son mis difuntos.

Despierto y aparece la antigua duda

de si esta vida no es una casualidad

y el nuestro sólo un pobre monólogo

de preguntas y respuestas caseras.

Creo, no creo, cuando creo quisiera

llevarme al más allá un poco de lo de acá

incluso la cicatriz que me marca

la pierna y me hace compañía.

Bueno, ¿y qué? parece que diga in excelsis

otra voz.

¿Otra?

(Poema extraído de Un' altra voce. Antologia di poesia italiana contemporanea con traduzione in spagnolo. Edición de Franco Buffoni. Traducción de Juan Carlos Reche. Milán, Marcos y Marcos, 2008)

Ma-de-in-Bul-ga-ria (Bate shefe)

No sé lo que me da Ustata ("La Boca"), pero me parece un genio. Aquí con Sofi Marinova, su partenaire habitual, una Señora gitana.

Estuvieron aquí (4): Sofía - Burgás - Estambul

Mi hermano y yo caminando por Burgás

Elena, en la escalinata de la estación de tren de Sofía

Elena y yo, con la Mezquita Azul al fondo

Mi hermano y yo en el Palacio de Topkapi



Elena y Rafa en el Bósforo

Burgás es un punto equidistante entre Sofía y Estambul. Seis horas y media de autobús en ambas direcciones, que pueden convertirse en ocho, dependiedo del humor de los agentes de la aduana. Ésta ha sido mi tercera visita a Turquía (Erdine, Éfeso, Esmirna, Mármaris) y la primera a Estambul. Necesitaba la compañía excelente de mi hermano Rafa y su novia Elena.

I'm back (Burgás, agosto 2009)

Self Portrait (Burgás, junio 2009)

Estuvieron aquí (3): Carlos Pardo

Con Carlos Pardo a mi izquierda y algunos profesores españoles y búlgaros, entre ellos Alejandro, el superviviente de Silistra, durante las Jornadas de Formación en la Nueva Universidad Búlgara de Sofía. En Poison, subsede del encuentro.

San Juan

San Juan (de Rila)

Estuvieron aquí (2): Fruela Fernández

Experimento "Lomo" en mi casa de Burgás y en un hotel de Plovdiv, con mi amigo Fruela en posición "ipso funky".

Lubomir Levchev (Troyan, Bulgaria, 1935)

DESENLACE

Te desvistes como en el médico.
Este pensamiento colisiona en mi alma,
y, de repente, todo se vuelve frágil.
El jarrón se convierte en la prueba.
Y la flor, en un bacilo extranjero.
Y tú, tú te ríes de mí.
"¡Venga, vamos!,
pregúntame lo que siento,
qué me hace sufrir,
dónde me duele.
O si no, pregúntame lo que quieras.
Pero no finjas… "
Entonces me inclino y mecánicamente ,
"¡Respire!",
le digo.


(1967)

Dimitar Dimov y el mundo hispanoamericano

Dimitar Dimov, Madrid, 1944

JAB



Mesa redonda en el Instituto Cervantes de Sofía
Andrés Saavedra , Universidad de Sofía
Diliana Ivanova, Universidad de Granada
Juan Antonio Bernier
(Fotos: Saúl Cabanillas)

Estuvieron aquí (continuará...)

Mi hermanita, Ana (Sofía y Plovdiv)

Rocío (Montañas de Rila y Plovdiv)

Pablo (Monasterio de Rila y Plovdiv)

Caro (Nessebar y Shiroka Laka)